O António trocou-me... por outro!

A continuidade deste blog encontra-se, neste momento, seriamente em risco.
O meu (?) Toninho trocou-me. Por outro!

A ver vamos...

We will be back

Mas de momento a vida pregou-nos uma partida... mais uma!!!

Desculpas e orgasmos

Amanhã é o dia das desculpas... depois de amanhã é o dia dos orgasmos. Nesta vida já vi de tudo! Ou quase tudo! Mas isto parece-me demasiado... Como é que um gajo concilia estas duas vertentes intimamente ligadas ao sexo feminino?
Estou baralhado, confuso, a deprimir...
Desculpem qualquer coisinha... aiuihummmmHummUiiiAiii
Banho Checo!

Diz-me o que fumas, dir-te-ei em que fase de desenvolvimento emperraste.

A semana passada, e após prolongada troca de e-mails, sms, e FBpm, encontrei-me com uma amiga dos tempos de faculdade. Ia a caminho do Palácio de Cristal - local criteriosamente seleccionado para o encontro - quando percebi que já lá iam quase dez anos. Muito tempo. É curioso como, por vezes, a vida com o nosso contributo, ou nós, com o contributo das circunstâncias da vida, desentrelaça(mos) percursos.
Eu e a Joana conhecemo-nos nos primeiros dias de faculdade, e não mais nos afastámos ao longo de todo o percurso. Partilhámos casa quando ambas decidimos ter essa experiência da vida estudantil. Foram muitas noitadas. Muitas directas para entregar trabalhos. Muitos exames feitos em parceria estratégica. Muitas confidências. Muitas dores de barriga de tanto rir. E algumas lágrimas, claro.
A doce vidinha de estudante termina, e os nossos primeiros passos no mundo do trabalho de verdade foram dados lado a lado. Entretanto, cada uma se embrenhou no seu percurso profissional, e os contactos foram escasseando e tomando a forma de promessas de reencontro. Com isto, já lá vão quase dez anos. (Minto. Voltei a vê-la e a abraçá-la quando o telemóvel me gelou o sangue e nos encontrámos na merda de um funeral de alguém que ambas estimávamos muito. Mas agoroa quero omitir essa parte.)
Chegadinha à esplanada, constato que ambas preservámos o bom hábito de nunca ser pontuais nos nossos encontros. Assim, nunca nenhuma ficou muito tempo à espera da outra. E assim foi. Quarenta e cinco minutos depois da hora marcada.
Há paixões e empatias que são para sempre. Sente-se e transmite-se o mesmo carinho. A mesma confiança. As mesmas confidências. Os mesmos risos. Tão bom.
Duas horas a recuperar o tempo perdido, a resumir o que tinha sido a nossa vida, a partilhar angústias e alegrias de momento, a pedir o sábio parecer da outra (na medida do possível, pois continuo a ser a mesma "eu é que faço, eu é que sei" de sempre). Quem nos conhece, conhece-nos sempre.
E ela com o mesmo sorriso, com as mesmas inseguranças, com a mesma mania das dietas e das gorduras (a minha linha sempre agradeceu poder comer 75% da sobremesa dela), com o mesmo jeito de mexer no cabelo, com o mesmo trejeito no lábio quando fala dos avós.
E há aquele momento em que continuas ali, na conversa, e, simultaneamente, parece que sais do teu corpo e estás a asssitir à cena de fora, ali sentadinha no ramo daquela árvore bem juntinho ao recanto que acolhia
tudo isto.
É só então que reparo que eu fumava os meus Davidoff Gold, ela continuava a fumar os mesmo slims com que nos iniciáramos já no terceiro ou quarto ano de curso (sim, há quem comece a fumar aos 20 anos. poupemo-nos a comentários.). Assim como continua a colaborar com a tuna da faculdade. E a frequentar o bar da faculdade socialmente. E a morar com os pais, sem nunca ter ido para muito longe.
Foi aí que percebi, novamente, que o tempo é diferente e dez anos não são apenas dez anos e os mesmo dez anos. Senti nela a mesma menina que ambas éramos quando nos abraçámos em lágrimas no dia em que saiu a nossa última nota. Não digo isto com qualquer laivo de criticismo, que fique bem claro.
É recorrente eu sentir que sou tão mais velha que as pessoas da minha idade. Em tudo (excepto nas mamas, que continuam empinadinhas e rijas, como deve de ser e continuarão!). Posso continuar a ser uma pessoa ingénua, mas a minha inocência perdeu-se aí algures. E com ela, parte da paciência.
Sinto na minha paz e independência que amadureci.
Mas, quando saio de mim e me começo a ouvir de fora, há alturas em que me pergunto se não terei avinagrado.
Estas questões surgem raramente, é verdade. Vivo de momentos e de afectos. Tentando manter sempre os pés bem assentes no chão e os olhos bem abertos, não vão as minhas convicções fazer de mim uma ilha.
Tudo isto, a propósito de dois maços de cigarros.

O que arde cura.

Foram anos meses felizes. Guardo de nós o melhor.

Tudo começou com dois sorrisos e deixámo-nos ir. Muitas noites sem dormir. Inúmeras gargalhadas. Conversas infinitas, sobre tudo e sobre nada. Sobre tudo. Milhares de quilómetros e muitos recantos que contam a nossa história. Muitas garrafas de vinho tinto. Os teus abraços. A certeza que só tu percebes, verdadeiramente, as minhas argumentações políticas e especificidades alimentares. E que és a segunda melhor pessoa do mundo para ler o jornal a meias.
Nenhuma promessa. Nunca fizemos promessas nem esboçámos compromissos. Foi assim que conseguimos manter-nos puros.
Sei Sabemos que o dia em que percebemos que não éramos o nosso caminho foi lá atrás. Tomámos a sábia decisão de não tentar resistir à evidência e continuámos a viver os nossos hojes. Continuámos a entregar-nos de verdade a cada novo encontro.
Foram bons, estes três dias. Fruta, gelados e os nossos beijos.
Recebi-te pela última vez. Na minha casa, no meu coração, no meu corpo.
A doçura do nosso abraço de despedida. (Os aeroportos foram feitos para isso.) No nosso caso, não haverá abraço na chegada.
Ficou a paz.

E pronto. É bom começar as férias assim. Com a casa (not!), o coração e a alma arrumadinhos.
Venham os amores de verão e os meus amores de sempre.

Foi a loucura

Há muito que não tinha um fim-de-semana assim. Melhor dizendo, há muito que não tinha um Sábado à noite assim. Quer dizer, há muito que não me divertia assim. Ou, há muito que não me divertia tanto assim. Mas agora a falar a sério, há muito que não fazia uma directa assim. Há muito que não agia assim. Há muito que não sonorizava assim. Há muito que não brilhava assim. Há muito que não me deixava ir assim (em vez do deixava poderia ser entregar, mas não estava a ser correcto).
E pronto é isto... há muito que não vinha aqui. há muito que não tal e coisa assim!

Pensamento do dia: A mulher e a sardinha...

(paralizas-me com medos e inseguranças.)

Mas eu continuo a querer-te. Quem sabe um dia.



[I want so much to open your eyes

´Cause I need you to look into mine]

O gato comeu...

O título ordinário era desnecessário... mas não encontrei outra que melhor definisse o sucedido...

Poupe água.

Tome banho com outra pessoa.

DSK "não violou" empregada por ter feito sexo com três mulheres horas antes

Assim sim, já se justifica o facto de a sua rica senhora andar abraçada a ele...
Grande DSK... és o orgulho dos latinos!!!

I live alone.



O homem da casa abre-te as portas.
O homem da casa abre-te as pernas.
O homem da casa faz-te as torradas e o chá.
O homem da casa prepara-te o gin tónico no ponto certo sempre no momento certo.
O homem da casa não te pergunta se te está a magoar quando te fode.
O homem da casa não te magoa.
O homem da casa dá-te colo no sofá.
O homem da casa confia no teu colo.
O homem da casa não te telefona demasiado.
O homem da casa não espera (nem tolera) que lhe telefones demasiado.
O homem da casa tem mistérios.
O homem da casa cozinha. Bem.
O homem da casa gosta de música.
O homem da casa gosta de estar em casa, fora de casa, contigo e sem ti.
O homem da casa confia em ti.
O homem da casa confia nele próprio.
O homem da casa respeita a tua dieta.
O homem da casa deixa-te ver pornografia à vontade.
O homem da casa dá-te  breathtaking kisses inesperados.
O homem da casa não te mente.
O homem da casa não te julga.
O homem da casa arranja sobremesas fora de horas.
O homem da casa esquece o almoço se só tiver tempo para te comer a ti.
O homem da casa cheira bem.



[to be continued...]

António de Mello hospitalizado na UCI de uma instituição de saúde privada chiquíssima da Invicta

Muito me custa dar esta nova. Estamos tod@s de coraçõezitos apertados, nó na goela e humidade lacrimal persistente.
O meu mui querido Toninho de Mel foi encontrado ao final desta manhã, no seu próprio leito, de olhar esgazeado, petrificado e em muito mau estado. O sinal foi dado pelos vizinhos, alarmados pelo estranho silêncio, pela interrupção do fluxo circulatório de mulher entra - mulher sai - mulher entra e pelo intenso cheiro a carninha assada.
O prognóstico é ainda bastante reservado e o diagnóstico intrincado:
- desidratação;
- cansaço extremo;
- múltiplas lesões musculares por excesso de esforço;
- marcas de manietação nos pulsos e tornozelos;
- múltiplas escoriações compatíveis com arranhadelas humanas daquelas valentes;
- equimose causada por dentição humana; 
- lesões cutâneas de terceiro grau ao nível da zona peniana, claramente causadas por actividade sexual excessiva em estado de priapismo induzido por medicação;
- uma verruga do tamanho de uma carica de mine debaixo do dedão do pé esquerdo.
A equipa médico-forense responsável pelo caso está, ela própria, em choque. Desconfia-se de vingança feminina, mas as provas estão ainda a ser processadas e a análise da cena do crime está a demorar-se na sequência do incidente protagonizado por dois agentes da PJ que, seguindo o protocolo, recorreram a luz ultravioleta para detectar a presença de fluídos humanos e acabaram por sofrer graves lesões ao nível da córnea.
As dúvidas são ainda muitas, e algumas delas talvez apenas encontrem resposta quando o Tony recuperar do profundo estado de choque em que se encontra, impossibilitado de mexer-se, falar e, até, fechar os olhos. Tem plasmada no rosto helénico um enigmático esgar de satisfação.

Para acudir à secura ocular, Francisca providenciou uma enfermeira especialista na aplicação de gotas de fluído lacrimal artificial (ver imagem supra). Mas são os dói-dóis no pirilau que mais preocupam os clínicos. Estando prestes a esgotar o stock de Bepanthene Unguento de toda a Península Ibérica (falamos de um membro de dimensões razoáveis, empoladas pelo edema, e de assaduras bastante graves), o hospital está a apelar à solidariedade de todos, no sentido de cederem as bisnagas que andem lá por casa aos caídos.

Vamos tod@s salvar o Tonyzinho!

A praga das ex

Que raio de praga. As gajas divorciam-se e toca de mandar mensagem subtil a informar da situação e a propor um café! Mas que raio de conversa é essa? Vamos lá colocar as coisas por itens para vocês perceberem bem:
1º - Não me interessa para nada a vossa situação conjugal;
2º - Se são ex... são ex... é isso mesmo que o termo significa;
3º - Se enquanto estiveram casadas não houve qualquer contacto (durante anos) porque raio é que agora se lembram de mim? Por amor não deve ser certamente;
4º - Se já levaram com os pés uma vez, o vosso orgulho permite-vos vir bater à porta de novo? Não percebo.
5º - Se eu não vos quis há uns anos atrás, acham mesmo que os vou querer mais velhas, flácidas e chatas?
E podia continuar a alista por aqui fora...

É que este ano já vai em 3 o número de ex que me informam da coisa... e encontram cada forma mais despropositada... O desespero é uma coisa triste... Há dildos fabulosos, acreditem...

Classe dos Professores

Eu não sou Professor nem o conseguiria ser. Não por achar a coisa complicada, mas sim porque não tenho a mínima vocação para tal. Mas é uma classe privilegiada que anda sempre a queixar-se. Têm 1,5 a 2 meses de férias no Verão. Mais uma semana no Natal. Mais uma semana na Páscoa. Horário lectivo de 22 horas que com os cargos e o camandro pode ir a 27 ou 28. Muitos têm um dia por semana sem aulas (o chamado dia livre). E depois ainda se andam a lamentar e tal... que no topo da carreira quando dão 12h de aulas por semana só recebem 3000 euros. Shame on you professorecos de meia tigela... shame on you!
Se viessem mas é trabalhar para a minha fábrica é que era bom... aí sim, gostava de vos ver a espernear com o trabalho...

Soraia Chaves - publicidade Vodafone

Há artistas com muito talento. Mas tanto, tanto, tanto... que até eu era capaz de pecar....

Francisca Leão vai à Maratona

Francisca anda a correr 20 Km por dia, faz 1200 abdominais, nada 1200 metros, come saladas, faz sexo 4 vezes ao dia e bebe água mineral. Quer ir à Maratona. Está a ficar um espanto.
Força aí Francisquinha...

Charlene e Alberto do Mónaco

"Durante a festa que juntou 500 convidados, o casal mostrou-se mais distante do que nunca. No final, o príncipe seguiu para o Hotel Hilton, enquanto a antiga nadadora sul-africana permaneceu no Oyster Box, onde decorreu a festa. No entanto, em vez de ficar na suite inicialmente escolhida pelo príncipe, que custa 4500 euros por noite, optou por pernoitar numa mais modesta."

In Correio da Manhã

Resta-me concluir que o Amor é lindo!!!

Bicicleta pasteleira

Amanhã vou andar toda a manhã à procura de uma bicicleta pasteleira em estado aceitável e por preço simbólico. Sou um gajo de manias... e agora apetece-me restaurar uma pasteleira para dar as minhas voltinhas domingueiras! O ideal seria adquirir uma em bom estado ou 2 em estado duvidoso para construir uma. Portanto já sabem que se souberem de alguém que tenha uma pasteleira encostada lá no fundo da garagem (mesmo que ferrugenta e em estado duvidoso), avisem...
Muito agradecido...

Rita Pereira

E a Ritinha... ai  Ritinha, Ritinha...
Parece que tinha voltado para o Angélico e tal e coisa. Agora essa coisa fica bem, dados os acontecimentos trágicos sucedidos...
Para mim Ritinha, serás sempre a mesma Ritinha... acho-te um verdadeiro camafeu... insonsa, insossa e desprovida de qualquer motivo de interesse que faça arrebitar o meu instinto acasalador!

Entre ti, a Vanessa e a Amy... escolhia o Tony Ramos!!!

Lenoel Vieira

Uma gaja que tem um filho e uma ex relação com o Leonel Vieira... das duas uma... ou foi por interesse, logo tem o meu desprezo, ou foi por amor, logo tem o meu desprezo...
Mas é outra que faz o meu género... vá-se lá saber a razão... não é Martinha amori???

Tristane Banon

Digam lá que a Tristane não é um pedaço de mau caminho... faz o meu género... faz sim senhor... se bem que tenho um gosto bastante eclético...

Blogger que é blogger, tem uma vida social, sexual e desportiva comme il faut!

E aqui os mafarricos não são excepção, pois claro!
Dados da última corridinha acabadinha de concluir há minutos (que neste estabelecimento não se brinca com os leitores, é informação sempre em cima do acontecimento): 14 800 metros em 1h 29m. Olaré. Estou aqui que nem posso das perninhas, mas enérgica e contente.
Quanto ao nosso querido António... Eu já mostrei o meu, ele que mostre o dele.

Agora vou ali tomar um duche, de água bem fria, que a vida de Francisca Leão anda muito difícil. Há pessoas que deviam ser proibidas de existir no mundo pelo tesão demoníaco e irresistível que provocam... É tão docemente tentador o alerta de perigo... Gostas tanto de sarilhos, Maria Francisca...

Bolas de Berlim

Foram 3, mas podiam ter sido 4 ou 5! Café de seguida e agora... agora vão ter de ser 10km pela marginal para a coisa assentar na perfeição!

Xixi cama

Xixi cama... pode ser só um sexo oral primeiro se faz favor. Em dose individual, que eu estou maçado... E vai mesmo sem imagem que estou sem vontade de abrir o separador do google.

Passado da tola

E prontuzzzz... algum dia tinha de ser! Foi hoje... podia ter sido há dois anos, há um ano, há uns meses, na semana passada, ontem... mas não... foi hoje! 9 de Julho de 2011... Um gajo não é de ferro e a tolerância, ouvidos de mercador, pseudo burrice, sonsice mascarada ou o que lhe quiserem chamar, tem limites. Vai daí hoje o macho cá do tasco, passou-se da tola! Passou.-se e está com uma camada de nervos do camandro, que é para não dizer do caralho! É favor sair da frente ou então tratar aqui o camarada com muito jeitinho e beijos ousados pelo corpo todo.

O que fazem os mafarricos ao fim-de-semana?

Analisam.

Tortilha da Merche

Acabadinho de acordar neste dia com um mood=weather e vejo a minha querida Merche Romero a fazer uma bela de uma Tortilha! Gajo que é gajo fica augado! Muito augado... Abre o frigorífico... Chouriça? Confere. Ovos? Confere. Limas? Confere... embora fossem para o Gin, mas paciência... Abre o armário... Batatas? Confere. Cebola? Confere. Condimentos? Confere certamente, se não forem uns serão outros... Vinho tinto? Confere...
Mãos à obra... Ficou divinal... Acabei de papar a tortilha da Merche!!!
Agora estou meio tonto e com a cozinha para arrumar...
Vou compactar o lixo e enviar tudo devidamente acondicionado para:
Moody's Investors Services, Inc.
7 World Trade Center
at 250 Greenwich Street
New York, NT 10007
USA

PS: Não enviar em correio Azul... não nos importamos que a coisa se vá deteriorando pelo caminho!!!

Festa brava...

... foi a vossa mãezinha ter-vos parido e agora andardes a fazer merdas destas.

Podem registar: quem é uma besta insensível com animais, nunca, NUNCA é grande coisa com(o) pessoa(s). Não há excepções a esta regra. Palavra de Francisca.

Perspectivas.

Aqui há tempos, e muito a despropósito, e num contexto que agora não vem ao caso, mas que não se prestava - de todo - a conversinhas e desabafos, cruzei-me com uma mocinha senhora doutora coordenadora do não sei quê (eu sei, vocês é que não).
Muito gira, e simpática e prestável. A poucos meses de atingir uma idade decente (que são os 30). Possivelmente devido à minha profissão (acho que é por isso que, de vez em quanto, as pessoas me contam mais do que devem), lá me foi contando o drama passional em que estava envolvida. E eu fui ouvindo, por delicadeza e solidariedade.
A rapariga, muito bem intencionada, não entendia como é que o menino dos seus olhos não se andava a desunhar todo para que reatassem a pseudo-relação-incipiente que tiveram em tempos. Foi mais ou menos isto:
"Não percebo. Para ele parece que é indiferente, e ele sabe que eu queria ficar com ele, e tentar, mas ele nada, mesmo sabendo que eu sou muito superior a ele." (pausa para respirar. minha. esta ideia das superioridades e inferioridades entre seres humanos normais dá-me fernicóques.)
E perguntam vocês, que não assistiram à narrativa de toda a história de vida pós-puberdade da belíssima rapariga: o que é isto de ser superior? Então, é ser mais gira, mais rica, os pais terem mais dinheiro, ter um carro muito melhor (um Z não sei das quantas, do qual falou com a paixão com que os homens falam de carros e eu falo de sapatos e de pastéis da Boulangerie de Paris, e que, ao que parece, é veículo de elevado valor), tem mais e melhores amigos, tem uma vida social intensa e. Coisas assim do género.
Mas ele é querido, e atencioso e gosta dela. Mas não da forma como ela queria que ele gostasse. E anda(m) nisso.
Ele até já lhe disse que gosta muito dela e de estar com ela, mas que se ele não é a pessoa que ela quer ter ao seu lado, não quer que ela se contente com menos do que aquilo que acha que merece. Porque gosta muito dela e lhe deseja, sinceramente, o melhor.

Resumindo e concluindo, que isto já está a ficar muito comprido. Afinal, acabei por perceber que até concordo com a mui formosa (que era mesmo, e eu sou uma pessoa esteticamente sensível) rapariga. Há mesmo pessoas superiores às outras.



[O que será pior? Contentarmo-nos, ficarmos com a nossa segunda, terceira, vigésima escolha, por não termos a que verdadeiramente queremos disponível, ou sermos nós a segunda escolha de alguém? Espero nunca emperrar em nenhum dos papéis, mas o primeiro - lá está - não é apenas uma questão de escolha. Quem eu quero pode não me querer. E eu parto para outra, sigo em frente. Dói mas pode tornar-nos mais forte. E espero, sinceramente, conseguir fazê-lo. Não passar o resto da vida a saltar de ramo em ramo, qual macaca histérica, por sentir que o meu coração ficou lá atrás.]

Portagens na ponte 25 de Abril serão pagas em Agosto

Está mal. Então mas não é em Agosto que o pessoal do Norte ruma a Sul... e vamos ter de pagar portagens? Que brincadeira é esta? Que paguem os Lisboetas e os artistas da margem Sul para irem trabalhar, eu ainda compreendo... agora um gajo quer ir para o Alentejo ou para o Algarve e tem de pagar portagem para atravessar uma ponte? Só podem estar a brincar! Palhaçada...

Ao cuidado do FCP

A qualidade dos vossos treinadores está a decrescer sinuosamente. Mais uma vez.

(oh pá, percebi agora que me esqueci do Jesualdo - porque será? - mas não me apetece estar a fazer outra montagem. acho que fui clara.)

Valentina Torres e Armando Gama

Não sei que te diga Valentina. Olha, o Armandinho não se vai aguentar à bronca... aquilo murcha ou então dá-lhe um AVC!!! Tu é que merecias levar com ele, porque o Armandinho ficava bem era contigo... foram feitos um para o outro!

Dominique Strauss-Kahn recusou-se a pagar por sexo

A mulher que acusou de agressão sexual Dominique Strauss-Kahn (DSK), comprometendo a carreira política daquele que era então o director máximo do FMI e provável candidato socialista às presidenciais francesas, terá alegadamente ficado furiosa quando ele recusou pagar os seus serviços sexuais. Quem o afirma é o ‘New York Post’, segundo o qual a empregada do Sofitel de Manhattan, identificada como Nafissatou Diallo, é uma prostituta que habitualmente se envolvia com clientes do hotel.
O jornal acusa ainda Nafissatou de ter continuado a prostituir-se durante as semanas que passou hospedada num hotel de Brooklyn, para onde foi levada pelos investigadores para evitar que fosse identificada pela Imprensa após apresentar queixa. "Enquanto estava sob nossa supervisão teve múltiplos encontros no hotel, à custa das autoridades", referiu a fonte.

Citando uma "fonte da Procuradoria", o ‘New York Post’ assegura que a empregada fez de livre vontade sexo oral e anal com DSK e, perante a recusa deste em pagar, terá inventado a versão da violação. "Ela esperava ser paga, mas ele voltou-lhe as costas", terá afirmado a fonte, dizendo ainda que, ao contrário da versão contada à polícia, não fugiu do quarto de imediato para denunciar o crime. Terá mesmo ficado quase dez minutos no local enquanto ele se vestia.

Fonte: Correio da Manhã

Tudo isto a ser verdade irrita-me, revolta-me e faz-me acreditar cada vez menos nas Gajas... infelizmente é assim a vidinha...

o meu rabinho foi vítima de invasão à hora do lanche

Já é muuuuito agradável estar à espera do enfermeiro que se atrasou para nos dar a piquinha no rabiosque, mas é sempre possível piorar o momento.
Ler a bula de um injectável é como ler a bula de um comprimido, mas com cinco vezes mais efeitos secundários, em número e gravidade.
Neste caso: AVC e celulite. É o horror.
Xinámen, pá!

Strauss-Kahn

Afinal ainda não há provas conclusivas. Afinal parece que o senhor está inocente. Mas a Tristane Banon, jornalista francesa, veio agora novamente com o assunto à baila de uma suposta tentativa de violação em 2002. provavelmente verdadeira, provavelmente falsa, provavelmente nim. O que a mim me mete muita confusão, e o verbo meter nem deveria aqui ser pronunciado, é que a Tristane apenas agora venha com a acusação formal. Ainda pensei que poderia ser por causa de uma indemnização choruda, mas acho que não... afinal as gajas não pensem nunca nisso... Mas não sendo por isso não consigo decifrar outro motivo!!!

Ainda este fim-de-semana, que agora vai ser fim de semana, li algures, que mais de 50% dos franceses apoiam  o regresso de Strauss-Kahn à vida política Francesa e candidatura à Presidência do País de Michel François Platini, esse ser irritante e maldizente...
O que há de errado nisto tudo? O que é? Vamos lá fazer um esforço... O que será? Sem dúvida, que é eu continuar a ler estas notícias e a dar-lhe importância! Mas se a mulher do Strauss apoia o mardinho e foi ter com ele e provavelmente já lhe fez o 3x9 27, porque raio é que eu leio estas coisas?
Mas este Strauss é o mesmo das Levis? Ou é outro? É que se for o mesmo, vou já vestir umas que tenho ali guardadas e que me empinam o rabo...

Eu, nas gajas, o que gosto mais é das mamas.

Francisquinha Leão é mulher sofrida. Francisquinha Leão é mulher sensível. Ou o contrário.

Francisquinha Leão está aqui que nem pode.

...

Este fim-de-semana, estive sujeita à visualização prolongada de um cenário destes. O V'zinho, a fileirinha de pêlos a perder-se algures dentro dos jeans, qual seta que indica o caminho para a perdição...

Parecendo fácil, vos garanto que não o é.

Após ter sido brutalmente submetida a esta experiência traumatizante (Francisca podia ver, olhar, contemplar, mas não podia tocar. Naquilo.), a imagem anda a fazer-me pop up's de 47 em 47 segundos e a humedecer-me os pensamentos.

Aaaaaiiiiii....

Vou ali fazer uma coisa, e já cá volto.

Ashley Madinson

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Ora aqui está um negócio que deve estar em franca ascensão... ele há gente com visão...

está aberta a época da caça aos reforços.

Que é como quem diz, estamos em plena época de lusco-fusco de saldos. (há uma gaja neste blog, que pensam?)
E gaja que é gaja, gosta de tomar banho de loja.
Há quem diga que é terapia, há aqueles que dizem que o dinheiro tem de circular, para mim é mais como ir à bruxa. Saber o futuro.
Ora, então é assim.
1. Arranje uma manhã e/ou uma tarde de um dia útil (vulgo, de segunda a sexta).
2. Calce calçado confortável e fácil de pôr e tirar. O mesmo se aplica à vestimenta. Esqueça lá os brincos e maquilhagens excessivas.
3. Tire o som dos telemóveis (não quer ser interrompido com picuinhices).
4. Puxe o lustro aos cartões com direito a bafo e polimento, e recoloque carinhosamente na carteira.
5. Defina previamente o itinerário de lojas/antros a visitar.
---
9. Prometa a si próprio que não mais dará sumiço a tamanha quantia num tão curto período de tempo. (até porque agora, já não a tem.)
10. Analise o produto da expedição.
(um dia, em breve e com vagar, apresento os critérios de análise completos.)

Cenário H: Se chegou a casa cheio de lingerie (soutiens, cuequinhas, tangas, bodies, camisas de noite and so on, and so on....): Parabéns, está com @ (pi)pi(la) ou com o coração aos saltos, estado induzido por uma criatura específica. Não se trata de um estado de enamoramento pelo mundo em geral, e por pessoas com bom aspecto em particular. É um estado de tesão direccionado. Sim, é verdade, escusa de continuar a negar ou a fingir-se de parvo. Está mesmo coisinho, e ainda nem sabia.
Conclusão: o seu futuro adivinha-se cheio de voltas, reviravoltas, borboletas no estômago, perdas de sono e dificuldades de concentração, e, com jeito, também de cambalhotas bem gostosas.

E isto tudo a propósito de quê?
Sim, andei mais ou menos nisto, e cheguei a casa quase exclusivamente com sacos da Intimissimi e da Etam. Por exemplo, este ali de cima já cá mora em casa, em formato conjuntinho muuuuito riquinho. Escusado será dizer que me fica bem melhor a mim que à modelo. Sem desmérito para a moçoila, como é óbvio. Até tem um ar bastante comestível...

(Francisca é politicamente correcta, e escreve paritariamente. É tudo igual, pró menino e prá menina.)


(conclusão: preciso de distrações prá cabeça, prá alma e prá mente. deixemos o corpo e o coração quietos. dava-me um jeitão continuar a assobiar para o lado e fingir que não é nada comigo. até agora, só a gaveta da roupa interior é que sabe. sshhhhhhiiiiuuuuu!)  

[Fui programado para me vir | Vou fazê-lo a sorrir.] Maravilha.

primeira memória
na banheira a tomar banho
de imersão
com quatro anos
apenas elaborei
a pergunta:
mamã, porque
é que sempre que
vejo uma mulher nua a
minha pila cresce?

inocência
é quase como demência
doce demência
e agora essa gorila já não
dorme
eu e os meus amigos
temos fome
vamos como à caça pela rua
procurar sabor
para a nossa carne
crua
somos os messias do pénis
dentro dos nossos
armários vários
ele gosta de se vir na boca dela
ela gosta de levar uma estalada
ele espreita-as pela janela
ela quer uma família
sexo anal pela manhã
ele gosta mesmo é da irmã
ela vê pornografia
e mesmo assim à luz do dia
os dois esperam uma vida sã

fui programado
para me vir
vou fazê-lo a sorrir

foge foge bandido - uma historinha



Joana Alvarenga nua na GQ

Não gosto muito desta "artista"... tem um ar assim... como dizer... não vou dizer pronto, porque ainda me poderei cruzar com ela e a coisa poderia ficar feia para o meu lado!!! Mas que tem um ar provocador e a roçar o.... lá isso tem!!! Mas não faz minimamente o meu género, é quanto perdes Joaninha!!!

Para fazer o amor fora de casa

Andava eu a navegar na Internet, à procura de uma receita para o jantar, e sem mais nem menos aparece-me este site! Fiquei entusiasmado, sim que aqui o Tony é gajo para se entusiasmar de quando em vez, e decidi aprofundar a coisa... Cum camandro... são mais de 7000 propostas para fazer o tal do amor... fora de casa... e em mais de 37 países. Decidi vasculhar os locais portugueses e deparo-me com coisas como as Escadas do Bom Jesus em Braga e o Parque de estacionamento da Expo. A primeira ainda poderá ser pelo motivo da queca ser abençoada... o segundo não percebo... Moral da história, moral da história: quando se navegar na Internet à procura de uma receita culinária, não se deve colocar "sexo ao ar livre" no google... tenho dito!

E eu também.

Tem de sair da sua zona de conforto.

Estava eu ali refastelada, na chaise longue Barcelona que já me é tão familiar, a escrutinar os dedos dos pés. Dez. Exactamente os mesmo que me contaram na Primavera de 79. Impecável. 37 minutos.
E a analista a pregar. "Tem de sair da sua zona de conforto. Tem de sair da sua zona de conforto. Tem de sair da sua zona de conforto."
Só precisava fazer-me de parva durante mais 8 minutos, e repetir pela enésima vez que ele ia mudar. Que eu ia mudar.
À saída, tenho o Douro à minha espera. O Porto faz-me bem.
SMS (raios para o telemóvel novo. mas há alguém que consiga, de facto, manipular um touch screen?): "Queres blogar comigo?" Não sendo uma proposta indecente, era perigosa e tentadora pela sua procedência. Hum... Voltamos ao mesmo?
Após longas e demoradas e extensas e intensas conversações e negociações e indecisões, temos consenso.
Naturalmente. Irresistivelmente. Não poderia ser de outra forma.

E prontuzzzz, foi assim que surgiu este blog. Mais coisa, menos coisa.

Para a minha Francisca

Provavelmente este será o único momento em que não iremos discordar, mas o início de uma relação está cheio de hipocrisia, coisas lamechas e tentativas de encantamento... por isso, aqui fica Xica, só para ti...